Tanti amici stanno chiudendo i loro blog: forse anche Antonella Pizzo. Resistono in pochi, pochissimi -  si possono contare sulle dita della mano. Altri hanno molto limitato gli interventi e in genere lo spazio di conversazione si è molto ridotto. E’ chiaro che siamo in un momento di stasi, di rinuncia, forse, per stanchezza o disillusione, rispetto alle potenzialità  che la rete sembrava permettere. Naturalmente mi riferisco ai blog che si occupano di poesia. Gli errori, credo, stiano a monte. Uno fra tutti: quello di aver riprodotto, con onesta ingenuità o con disonesta furberia, gli stessi meccanismi di consorteria delle riviste  e dei circoli chiusi, accomunati da un’idea fissa, talmente fissa da diventare autoreferenziale. Io resisterò, malgrado tutto, per un motivo molto semplice. Ho sempre considerato la rete uno spazio vuoto, un grande mare dove depositare messaggi in bottiglia; in tutta libertà e senza aspettarsi risposte in cambio. Il problema non è di chi scrive il messaggio, ma di chi lo riceve.

Non ho mai creduto alle seguenti lamentele:

la poesia è morta

la poesia è un linguaggio della negazione

la poesia può solo rappresentare una ritirata, una forma di vuoto

la poesia, tutta la poesia, va detta a voce alta

la poesia è urlo

Io credo che la poesia sia viva più che mai, più necessaria che mai.

Che abbia bisogno di un popolo che la legga e di persone che la ospitano nelle pieghe della propria vita.

La poesia è un linguaggio naturale. Come una gramigna, capace di rintanarsi quando non c’è l’acqua e di rispuntare alla prima pioggia.

Io credo che la poesia possa esistere anche senza i poeti che, essendo persone, possono essere buone o cattive persone.

Che debba fare a meno, ormai, di ogni forma di narcisismo.

Che debba bandire il poeta maledetto o che si atteggia a poeta maledetto.

Che non si possa più nutrire di ismi. Di tradizione sì, ma non di ismi.

In nome di questo piccolo credo io continuerò a scrivere. Magari scegliendomi con maggior cura i compagni di questo viaggio. Certo con fatica, con maggiore solitudine, ma continuerò a scrivere. Sarà più lento, più esigente con le mie stesse parole.

Sebastiano Aglieco

Segnalo un intervento su la poesia e lo spirito su uno degli argomenti più affascinanti dal punto di vista dell’indagine storiografica e delle inevitabili implicazioni che comporta, in cui ci si possa imbattere ancora oggi.

Esce, a tal proposito, un libro di Barbara Frale LA SINDONE DI GESU’ NAZARENO, Il Mulino, euro 28, con implicazioni sorprendenti.

Aperto a chi ha più di 50 anni di età e risiede in Lombardia:
c’è tempo fino al 10 dicembre

Ultimi giorni per partecipare al concorso letterario
di poesia e prosa indetto da “50Πù Fenacom Lombardia”

Milano, 27 novembre 2009. Ultimi giorni per partecipare a “Poeti e Scrittori in Lombardia”: il concorso letterario di poesia e prosa promosso da “50Πù Fenacom Lombardia” (aderente al sistema Confcommercio lombardo).
Il concorso è aperto a tutti coloro che abbiano compiuto 50 anni di età e risiedano sul territorio della regione. Sono già molti gli elaborati pervenuti alla segreteria del premio ed è ancora possibile aderire al bando. Entro il 10 dicembre, infatti, coloro che intendono partecipare possono inviare una propria lirica inedita, in lingua italiana, di non oltre 40 versi o un proprio scritto in prosa, in lingua italiana, che non superi le 5600 battute, spazi inclusi, alla segreteria del Premio (corso Venezia 47/49 cap 20121 Milano, telefono a cui rivolgersi per tutte le ulteriori informazioni e per richiedere il bando di concorso, lo 027750222; il bando è direttamente reperibile anche nella homepage del sito dell’Unione del Commercio di Milano www.unionemilano.it).
Le opere pervenute saranno giudicate da una commissione composta dai poeti e critici letterari Filippo Ravizza, Sebastiano Aglieco, Mauro Germani.
Ai vincitori premi in buoni-denaro da spendere per l’acquisto di libri.

Al Cinema Mexico in via Savona 57 a Milano
dal 20 novembre 2009 in programmazione il film di Marina Spada
“Poesia che mi guardi”
proiezioni tutti i giorni tranne giovedì e venerdì orario: 18.00 – 20.00 – 22.00
Sabato e domenica proiezione anche alle h. 16.00
un film/documentario che da voce alla poesia e alla tormentata ricerca esistenziale di Antonia Pozzi, figura di rilievo del Novecento italiano. Una poetessa originale, matura e appassionata, uno spirito libero e profondo, morta suicida nel 1938 all’età di 26 anni. Eugenio Montale, che nel 1964 scrisse la prefazione alla raccolta postuma “Parole”, ebbe a dire di lei che era l’unica “vera” poetessa italiana. Ho visto il film ieri sera e la prima cosa che ho pensato uscendo dal cinema è stata “Devo assolutamente riuscire a far vedere questo film al maggior numero di persone possibili”.L’opera di Marina è un lavoro prezioso, un piccolo gioiello che affascina e restituisce un delicato ritratto di una splendida creatura prigioniera delle convenzioni del suo tempo. Un’opera che meriterebbe una visibilità ben maggiore di quella che è riuscita ad avere fino a questo momento. Con preghiera di passaparola per i milanesi… e non solo
Segnalazione ricevuta da Alessandro Leonelli

Così Nicola Vacca commenta NELLA STORIA, il mio recente libro, nelle pagine del suo blog. Il pezzo è poi ripreso anche da www.tocqueville.it

Segue una mia lettera aperta, con la quale lo ringrazio affettuosamente.

***

Un modo di sentire la Parola

La parola di Sebastiano Aglieco ha il fiato lungo. I suoi versi colpiscono a bruciapelo, straziano la carne, sono talmente veri che ci dicono che la poesia, passando per la cruna dell’ago, di una sillaba, o inserendosi in un torrente di parole, profittando di un silenzio o di un grido, aggiunge alla vita, nei modici insoliti, ciò che le manca.

Siamo assetati di parole giuste, anche se spesso ne facciamo a meno. Sebastiano si tuffa nei labirinti della Parola, crede all’incendio del suo significato quando, con le sue poesie, tesse la tela di un discorso naturale che ha il cuore nella memoria e nell’appartenenza.

Così, nei versi di Nella Storia (Aisara, pagine 67, euro 9) la fiducia nella Parola è il suo modo di sentire la vita e i suoi odori.

Aglieco prende le parole in bilico nella sua mano e le scaraventa nel disordine quotidiano. Non si accontenta di constatarne lo schianto, ma dal vero cerca di dare un ordine al dolore del tempo che fluisce, di trovare un accordo tra le cose che prima o poi svaniscono.

A cosa serve la Parola se non a tornare indietro per recuperare i giorni, la memoria, il tempo?

Sebastiano Aglieco pensa a una rifondazione della Parola. Questa fiduciosa prospettiva costruisce un senso tra noi e le cose. La parole , per il poeta, acquistano un valore impegnativo. Il poeta che avverte l’urgenza della parola vive la poesia come una vocazione.

Aglieco è un poeta vero perché scrive e vive nella speranza che la Parola possa ricongiungere e possa avere un senso condiviso. <<Quando trovo/in questo mio silenzio/una parola,/scavata è nella mia vita/come un abisso>>. Questi bellissimi versi di Giuseppe Ungaretti mi sono venuti in mente leggendo la poesia di Sebastiano Aglieco, che non rinuncia a coltivare il senso delle parole braccate dalle cose <<in questo piccolo tempo dove beviamo>>.

Nicola Vacca

***

Caro Nicola, ti scrivo qui, piuttosto che in privato, anche come gesto pubblico; risposta non privata, appunto. Le parole di chi scrive dei propri versi fanno sempre la strana impressione di una calma; come se, partendo dai versi che faticosamente o impulsivamente sono usciti dalla nostra penna, li completassero, li attestassero davanti agli altri. I versi sono sempre per gli altri, anche se scaturiscono  dalla nostra corrispondenza con le cose, le persone, i fatti. Devono partire da noi, perchè in prima persona sentiamo il dolore sulla pelle,  nel  fiato. Da noi, per essere imparentati agli altri, se è vero che apparteniamo alla stessa specie, alla stessa maledetta razza. Figli di un tradimento, lo si voglia oppure no. Un tradimento di orgoglio. Ecco: la poesia non è solo per noi, eppure deve partire da noi. Poi la portiamo agli altri come un pegno, un frutto, un piccolo o grande dono. L’impressione che ricevo leggendo queste tue parole è che non è una critica letteraria, come non mi piace del resto scrivere dei libri degli altri facendo critica letteraria. Perchè lo sappiamo: il libro realizza un incontro. Che altro sarebbe, diversamente, un libro, se non un luogo? Leggendo queste tue parole e quelle di altri amici, mi giunge una consonanza su questi miei testi. Come una verità, detta in forme diverse. E’ così, allora, mi sembra di poter dire di essere un poeta, grande o piccolo non importa, solo leggendo le parole degli altri e verificando in esse una corrispondenza. Del resto, quali altri modi esistono per fare una vera storia della letteratura? E cos’è, in fondo, una storia della letteratura, se non una storia di corrispondenze? In un solo libro, recentemente, mi è capitato di aver letto queste corrispondenze: l’antologia curata da Marco Munaro, e Gianfranco Maretti Tregiardini, da cui poi è venuta l’intuizione di RADICI DELLE ISOLE: una storia di corrispondenze tra i poeti del novecento, dove tutti si intrecciano, rami di uno stesso albero. Isole che nel profondo e nel segreto si incontrano. Radici delle isole, appunto. Grazie, allora. Io cercherò di essere all’altezza di queste tue parole

Sebastiano

Collana SGUARDI, La vita felice Milano

Direzione Gabriela Fantato
Redazione: Corrado Bagnoli, Luigi Cannillo, Sebastiano Aglieco

Uscite 2008 e 2009

Saggistica:
Marco Ercolani, Vertigine e misura, appunti sulla poesia contemporanea, La Vita Felice , 2008;
Stefano Guglielmin, Senza riparo, poesia e finitezza, La Vita Felice , 2009
Sebastiano Aglieco, Radici delle isole, i libri in forma di racconto, La Vita Felice, 2009
a cura di Mario Fresa e Tiziano Salari, La poesia e la carne, tra il labirinto dei corpi e l’inizio della parola ( antologia di saggi di 17 poeti – critici), La Vita Felice, 2009
a cura di Gabriela Fantato, Con la tua voce, 10 poetesse leggono 10 poetesse del Novecento, ( antologia di saggi di 10 poetesse italiane che rileggono in modo appassionato e critico 10 tra le maggiori voci delle poetesse del ‘900, come A. Rosselli, S. Plath, G.Mistral, M.Cvetaeva ….. e altre) , La Vita Felice, 2009

Poesia:
Rinaldo Caddeo, Dialogo con l’ombra
Mariolina De Angelis, La Notte accanto.
Lucetta Frisa, Ritorno al spiaggia
Mia Lecomte, Terra di risulta
Raffele Piazza, Del sognato
Quito Chiantia, Verbali, ideali cartelle cliniche

Per l’acquisto : si può consultare il sito oppure andare sul sito di IBS o su www.libreriauniversitaria.it o su tutti gli altri siti di acquisto libri on-line, oppure telefonare all’editore o cercarli nelle grandi librerie e anche ordinarli in libreria

Alessandro Giammei, DIRAMARSI, Aìsara 2008

Alessandro Giammei aspira già a un progetto; rivendica una poesia lontana dal proprio ombelico, un albero di frutti più pesanti ad ogni estate, frutti che cadano sempre più lontani dal tronco.
Ma questo non vuol dire che le sue parole si vergognino a mostrare una nudità. Mettersi a nudo, nella misura in cui una donna si spoglia nuda in sala parto – è un genere di nudità che non dovrebbe conoscere pudore, né risultare imbarazzante, dichiara l’autore nella premessa.
Insomma, da una parte la poesia è diramarsi, sviluppo, passaggio dal testo al lettore, quindi, al limite, stupore dell’accadere, del possibile accadere; dall’altra è progetto di un necessario distacco, con quella coscienza precoce che è già delle anime più sensibili – forse già vecchie – già partite dall’adolescenza: “Non c’è mai stata una giovinezza, non c’è mai stato un niente. Non c’è stata nemmeno un’infanzia”, (Carmelo Bene, Autografia di un ritratto); a cui fanno eco i versi di Alessandro: “vedere in prospettiva/sé stessi/sapersi, più che vedersi./la fuga, lontana, di due incidenti./acute”, p. 43.
E anche: “osservare il proprio stato/dalle grafie di un referto./anestetizzarsi allontanandosi/come i pittori”, p. 45.
Certo, come far finta che queste parole non siano scritte nell’esperienza necessaria delle prime scoperte e delle prime disillusioni: ”di nuovo/mi minacciano i vent’anni”, p. 37. Così questo libro è anche diario, pagine ammucchiate nel trascorrere dei giorni e delle ore, nella mutevolezza dei segni e nello sconvolgimento delle prime acerbe intuizioni.
E poi, come ad aprirsi a una nuova esperienza delle parole, finalmente appaiono gli altri, la loro dolente notte:

*

Al mare fumare fa bene, e quando
l’odore della sera, i papaveri di luna,
soffiano gravide
nuvole d’incenso via dalle messe
e dalle messe s’agita
l’azzurro delle strida
dei grilli ovattati
si svegliano le gonne estive
delle puttane
e delle mogli, che ballano in piazza
e delle carmelitane
sanguinanti
e delle bambine sognanti
che le guance volgari
raffreddano, ai papaveri di luna.
Mi allontano.

Cammino da solo e lampeggia lontano
il tuono, lontano
cammina una donna, da sola
gli occhiali da sole – di notte,
la testa poggiata, non so
se ricordo di averla incontrata
altrove. Ricordo
che in fondo alle scale di cielo
noi scenderemo, e i soli musicali
di nuovo sugli occhiali
torneranno. Ma non so perché.
Ricordo la forma ricolma
del ventre, ricordo la corda
la piaga ritorta
attorno alla gola
ancora la sento, e invento
l’orrore e l’assenza
di mio padre,
che non c’è.
Le guardo la pancia,
la aspetto e mi accorgo
che lei
sta aspettando me.

*
Cammino da solo e lampeggia lontano
il tuono, lontano
cammina una donna, da sola
gli occhiali da sole – di notte,
la testa poggiata, non so
se la pioggia
sia lei.

Sebastiano Aglieco

Ho avuto la felice opportunità di pubblicare il mio ultimo libretto presso un piccolo coraggioso e raffinato editore della Sardegna: libri creati con cura artigianale; soprattutto un rapporto strettissimo tra illustrazioni in copertina e il senso del testo. In particolare ciò avviene per la piccola collana di poesia diretta da Daniele Pinna, che invito a vedere qui: Yakamoz: Pochi testi –  due o tre all’anno; nessun rapporto con i potentati, piccoli o medi dell’ambientino;  libertà della scelta, puntanto soprattutto su voci di giovani o di sconosciuti che meritino attenzione. Pubblico due brevi note, dedicandole, appunto, a due giovanissimi e alla loro opera prima.

Greta Rosso, CRONACHE PRECARIE, Aìsara 2009

“spolveriamo un appartamento/lavoriamo sodo per pagare l’affitto/possediamo una dispensa fornita./eppure restiamo cicale/che scrivono poesie per fallire”, p. 88.
Scrivere poesie, dunque, per Greta Rosso, è un atto destinato al fallimento – eppure necessario. Sono cronache precarie, queste, scritte nel quotidiano, come si prendono le note per la spesa su quaderni destinati a smarrirsi per non curanza o per calcolata sciatteria.
Uno slittamento della lingua verso toni bassi, da parlata famigliare, intima, segnala questo dialogare in due senza il quale il testo non comunica, non dice, non dipinge, come avrebbe detto van Gogh. “Ma non mi dai le tue parole. E io non esco./(Bisogna ch’io bagni le piante, dai,/dammi le tue parole”, p. 39.
Le parole, in questo libro, vogliono essere molto vicine alle cose. Strumenti, arnesi per delimitare confini, tracciare arazzi/discorsi che hanno l’aspetto di campiture volutamente diramate per costringere l’occhio a un progredire lento.
Non ha fretta, Greta, scrivendo; sembra cogliere l’attimo, l’occasione, costringendola a passare nella fessura di un obiettivo dal quale viene restituita leggermente sovraesposta, allucinata, come, soprattutto, in certi racconti/fiabe riservate agli adulti in cui i corpi tracimano, hanno un colore e un pensiero diversi. Sono “i corpi che siamo stati”.
Insomma, questi testi sembrano progetti, tentativi di progetti, di vita, di arte, di corpi sfalsati, non in asse.

V
Ella tace, asserisce d’esser solo lo scriba
e dei detriti alle porte del suo tracciato, giura,
non ne sa un bel niente.
(così, la scrittura non fiorisce sempre.
a volte resta assorta in un nulla di fatto.)

VI
Ne sapevo abbastanza di quelle donne
che diventano più belle ogni giorno che passa:
basta accarezzare loro la nuca e il capezzolo
s’ispessisce.
Quando venni a stare in città mi lasciai dietro
una scia d’amanti.
Ora arrivo a identificare la cosa chiamata amore
con uno scambio di batteri.

Il sito di Greta Rosso

Libreria eQuiLibri
via Farneti 11
Milano

mercoledì 18 novembre 2009
ore 18.00

Presentazione della raccolta di saggi
La Poesia e la Carne
- tra il labirinto dei corpi e l’inizio della parola -
a cura di Mario Fresa e Tiziano Salari
(La Vita Felice, Milano, 2009)

Diciassette poeti s’interrogano sul rapporto tra poesia e conoscenza
a partire dal fatto primario della carne e delle sue affezioni: amore, follia, morte

tra i saggisti presenti nella raccolta interverranno

Sebastiano Aglieco
Corrado Bagnoli
Luigi Cannillo
Gabriela Fantato
Gio Ferri
Gilberto Isella
Tiziano Salari
Adam Vaccaro

Così Rinaldo Caddeo riflette a proposito del mio ultimo libro: NELLA STORIA. Lo ringrazio.

È un ritorno alle origini. Origini della propria storia e della Storia. Origine di sé, origini degli altri. La Sicilia e la guerra in Yugoslavia (anni ’90). Un taglio, un’innocenza violata: «Chi dice sì alla Storia deve accettare un taglio» (p.41).

Ritornano le parole della poesia dalle origini. Eterno ritorno di una ferita che segna la pagina, segno che si fa scrittura: «le parole ritornano dalle origini/ un lamento dischiuso/ che non conosce inganno.» (p.39). La pagina è l’anima che racconta il dolore in forme di lamento, planh, o preghiera/invocazione, tra testimonianza e oracolo.

Segno, taglio, marchio: la pagina è la pelle tatuata dalle ferite dello sguardo che dello sguardo riceve gli impulsi e segna le tracce. L’ammutinamento del senso comune e la rifondazione della parola, operata dalla poesia, lascia i pensieri, nudi e crudi, ossa indelebili, scagliate dalle onde agitate della vita a riva: «Ho sempre pensato a una rifondazione/ uno stato della parola/ in cui le cose emergono dalle loro trame/ per un avvicendamento del sonno/ i pensieri in una riva asciutta/ ossa indelebili/ cantilena di un  popolo intero.» (p.44).

La parola è specchio, gesto visionario, dolore ancestrale, scalfittura, relitto, soffio, macchia, stanza vuota, memoria. Ma la scrittura non è un flusso continuativo e indolore, la parola sgorga da una lacerazione. Deriva da un taglio, ne porta testimonianza: «Volti tagliati fuori dai miei pensieri/ ricordi di un’appartenenza.» (p.7). Volti, ricordi che non vengono tirati fuori, estratti dall’origine, ma tagliati fuori. Un taglio, un rifiuto, un’interruzione. Perdita e perdono. Dono dato e perduto. La poesia, eco di voci smarrite, è una ricongiunzione, un risarcimento. Fiamma ossidrica che incide, spezza e ricompone, rifonde.

La parola può accedere alla memoria della fratellanza, entrare in noi «come il pane del mattino/ il bacio della mezzanotte» (p.17). Ma il suo sguardo acuminato, doloroso, può trasformare la donna violata dalla guerra in «un ginepraio funesto» (p.25), i morti in «rovi, solo rovi» (p.27).

La musica dei versi di Aglieco, la risonanza drammatica dei significati, è scandita da un ritmo molto particolare che alterna una scansione definita dagli armonici della tradizione lirica (endecasillabo, settenario, ecc.) a repentine fratture che interrompono il verso sulle congiunzioni o le preposizioni semplici che, con, da, un, in, ecc. L’effetto è quello procurato da forti inarca ture: un’alternarsi di rallentamenti, accelerazioni, che determinano un ritmo sincopato, jazz.

Non si arriva, certamente, alle distorsioni o ai battibecchi del linguaggio sperimentale d’avanguardia, quanto alle modulazioni di un ragionamento che insegue ed esprime le intermittenze del cuore, gli affanni del respiro che sale sentieri aspri, tortuosi, esplora le foibe, perlustra le fratture e attraversa i ponti indiani sugli abissi dell’oblio e della memoria, che iscrivendosi sulla pelle di una storia, diviene la musica dolorosa della Storia.

Rinaldo Caddeo